车到跨国园区外围，天擦黑。没有停车。
悟空蹲在车顶，看着那片推平的空地。铁丝网拆了。格子间空了。业绩榜被雨淋了——榜上的名字，泡得看不出谁是谁。推平的地上，草长出来了。东一丛，西一丛，没人种，没人浇，长得乱七八糟，可长得结实。跟战后国村口那条界两边的草，一个样。
它看进土里。线，通着。从这头到那头，亮着。
它活了五百多年，推平过多少东西。它一直以为，打掉了，推平了，就是完了。那一夜，它把老巢捣碎的那一刻，它以为，完了。
不是。
线通了，是"自己会好"回来了。可地上的房子没了，人散了。线通了，地上的伤，还在地上。伤，得自己长。地上的事，还得地上的人，自己长。
它蹲在车顶，没有说话。
旧址边上，那排板房，亮着一盏灯。
不是路灯。是镇派出所的灯。
悟空往那扇窗里看进去。灯底下坐着一个人，很年轻，穿着制服，伏在桌上。桌上摊着纸，纸边压着几份剪报——剪报的头一张，是清剿那几天国际新闻的头版。人被抓走，园区推平，配着照片。那几份剪报，一张一张，压在纸边。
它没见过这个人。可它知道这盏灯底下的人是谁。
师父说过。这个人姓阮，名宁。写了三年报告，退回来三年。批语永远是"不在辖区"。第四年，他把三年退回来的报告从抽屉最底下翻出来，摞在柜台一头，说了一句：这个，能立案。
园区推平了。账，过了河。枪，也过了河。
灯，还亮着。
悟空收回目光，往更远的地方看了一眼。邻国那边，新的工地亮着灯。塔吊立起来，围挡拉起来，探照灯把一片地照得雪白。旧的推平了。新的，开工了。
没有人说话。
车里，唐僧也看见了那盏灯。
他让小白龙放慢车速。没有停车。他隔着车窗，看着那盏灯，看了很久。
他知道那是谁的灯。
他没有下车。他把残经从怀里取出来，翻开，找到跨国园区那一页——那一页写着"有账。"。他在底下，添了一行字：
跨国园区。清剿后。灯，还亮着。
笔落下去，字是稳的。他记了一路断点，每一笔，记的都是线。这一笔，记的不是线。线，有断有通。这一笔记的，是灯。灯底下，有人。
他合上残经，又看了一眼那盏灯。车没有停。
八戒扒着车窗，看着那盏灯。
他没有说话。他活了这些年，见过太多灯——账房算账的灯，柜台上等收摊的灯，格子间里等加班的灯。灯底下的人，都在等下班。
头一回，隔着这么远，他知道那盏灯底下的人，在等一个结果。一个不知道来不来的结果。
车开过去。那盏灯，退到车后。他一直看着，直到那点光，被夜色合上。
沙僧靠在车窗边，没有看那盏灯。他半辈子都在水边上过。水是活是死，不用看，觉着就知道。他觉着，地底下的水，是活的。跟战后国那天，一个样。
车往东开。夜里。
悟空蹲在车顶，忽然开口：
"师父。"
唐僧没有回头。
"俺当年打那个国师……"悟空说，"那一棒，打中什么了？"
它打过多少棒子。老巢那一棒，它知道打中了什么——断口露出来了，线，通了。它亲眼看见了。可国师那一棒，打出去的时候，顺手捣了什么，它自己都不知道。到现在，也不知道。
车里没有人接话。
唐僧看着前面的路，过了很久，说："打出去的时候，谁也不知道。"
悟空没有说话。
车往东开。那条线，在土底下，从头到尾，亮着。