车往东开。
来时的路，倒着放。难民路的路基，无灵之国的坡，矿国的坑，天竺国的城——一程，一程，从车窗外滑过去。没有停。这些地方，各有各的伤。回路差的不是它们。回路早就不差什么了。
来的时候，这些地方，它一处处找过：石油国的井底下压着一层布，矿国的坑底下埋着断的线，无灵之国的坡底下空得没有东西可断，天竺国的城底下亮着。那会儿，每一处，都是暗的。现在，都亮着。
悟空蹲在车顶。
火眼金睛，看进土里。那条线——从灵山出发，流遍东土，又回到灵山的那条线——从头到尾，亮着。
不用找断点了。
来的时候，它一路找断点，蹲在车顶，扫过每一寸土，找那处暗的、断的、碎的，找得眼发花。回去，它一路看果。线是亮的。土是润的。路边的草，从缝里自己长出来，东一丛，西一丛，没人修，没人剪，长得乱七八糟，可长得结实。
它活了五百多年，头一回觉得，这条路是"走"，不是"赶"。
车到战后国村口。
集市，真的开起来了。
摊子支到路边，一直支到那条界上。两村的人，隔着那条界，在同一个集市上讨价还价。有人递东西，手越过那条界，那边的人接住。秤杆叮叮当当。没有雷的动静，是开市的动静。
悟空蹲在车顶，往山那边看了一眼。扫雷的人还在作业，远远的，一下，一下。集市照开。
老人在地边。
他看见那辆车，看见车上下来的那个和尚。他认出来了。他走过来，没有看车，没有看那个和尚。他站在集市边上，看了很久。
不是看摊子。是看两村的人，在同一个集市上。
他修了三十年。修路，修渠，修房。修到一半，打起来了。修的东西，全给打了。村口外那根系着红布条的小棍还在——插到路边，指着山那边，那边还有雷。可集市，照开。
他头一回看见，两边的路，通到一个摊子上。
唐僧走到地界上。
那条界，两村中间。他坐过的那块土印，还在——被踩过，被风磨薄了一层，可还在。他蹲下去，把残经摊开，翻到那一页。
三行字。
两个村。一条界。三十年。
妖，可以打。恨，打不掉。
"我们修了三十年，修出一场战争。"
他当年没接住的那句话——"你要修，从哪儿修？"——他这次，还是没有答。
他添了第四行。
集市，开了。
笔落下去，字是稳的。问题没有答案。可问题旁边，长出了别的东西。
老人走过来，站在他身边，看着那一页。
"雷还在排。"老人说。
"集市，先开了。"唐僧说。
老人看着集市，看了很久。
"嗯。"他说，"集市，先开了。"
两个人，把那句话，面对面，说了一遍。
唐僧合上残经，站起来，朝老人合了个十。
老人也朝他合了合十。没有别的话。
他站在地界上，又看了一眼那块土印。两边的路，都通到这儿。他把目光收回来，上车。
沙僧站在车边，没有看集市。他半辈子都在水边上过。水是活是死，他不用看，觉着就知道。他觉着，地底下的水，回来了。地是润的。草从那条界的两边，自己长出来，一丛，一丛，没人浇，长得比墙根的都壮。
八戒扒着车窗，看着那些讨价还价的人，看了很久。他想起他开馆子的时候，一天下来，数那点进账。那是他这辈子，最踏实的日子。他没说出来。
小白龙没有催。方向盘在他手里，倒着使，他开得比来的时候稳。
悟空蹲在车顶，看着那条线。
它修过的那一截——亮着。
它忽然明白：它修的不只是一截线。是一块能长东西的地。
它没有说话。
队伍上车。车出村口，往东。天擦黑。
黄昏里，悟空蹲在车顶，忽然说：
"师父。前面，有灯。"
不是路灯。
跨国园区那片推平的空地上，一间板房，亮着灯。