第二天早上，黑车又进了营地。
没有红绸，没有剪刀，摄像的人也没来。车门开，先下来两个穿白衬衫的人，再是戴墨镜的随从，再才是她。
监工小跑过来，愣在当场。不是季度，没有剪彩，他不知道该把人往哪边引。
"防暑的药，"她说，"发下去。"
监工更愣了。发药是工头的事，不是公主的事。她没看他，她朝棚子那边走。
唐僧蹲在棚子边，工人们围着他。一个蹲下，说完，站起来，另一个蹲下。他握着一支笔写，写完，念给那个人听。那个人听着，摇头，比划，他再改。
马利克站在旁边，手里攥着那封信——折了三折，边角都起了毛。他看见她，低下头，往人群后面退了半步。
她站在人群外，看着。
她看了很久。久到太阳从她左肩，挪到了右肩。
她问过太多人问题，问成了习惯。可这一回，她站在这堆人外面，忽然不知道自己该问什么。问他收多少钱？他没挂价。问他挂哪面旗？他面前没有旗。
她走过去两步。随从想跟，她抬手拦住了。
工人们认出了她——上次发水的那个人。他们让开一条缝。
唐僧抬起头，看了她一眼。悟空蹲在棚子顶上，把话翻给他听。
"你帮他们写信？"她问。
"嗯。"
"收钱吗？"
"不收。"
"那图什么？"
唐僧低下头，想了想。蹲在旁边的工人也都看着他。他说了一句什么。
悟空翻过去："他说，他们家里，有人等着。"
她站在原地。
她见过的所有"图什么"，都图一个名。剪彩要名，拍照要名，通稿要名。这个人图的是别人的一封信，能寄回家。
"那你自己呢？"她问，"你图什么？"
唐僧没有答。他拿起铅笔，接着写那封信。
她站在那里，等了一会儿。没有等到。
八戒蹲在棚子另一边，看着那排白衬衫，小声嘀咕了一句："这回来的，没带剪刀。"
悟空没理他。
下午，监工来请示，问这批药记在哪个项目下面。她想了想："不用记。"
监工愣住了。基金会做的好事，每一件都要记——记了才有报告，有报告才有下一季度的钱。她今天说，不用记。
她走到车边，已经要上车了，忽然又站住："那批药不够。后天，再补一批。"
随从在后座应了一声，翻开本子。
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隔了一天，她又来了。
这回她没往工头办公室走。她穿过空地，绕过排队领水的人，走到营地边上的棚子。
棚子里躺着一个人。唐僧蹲在里面，念经。念得不高，像说给谁听。
她站在门口。那个声音低低地绕在铁皮房里，绕了一圈，又绕一圈。棚子里那个人的呼吸，慢慢地，平了下来。睡着了。
唐僧站起来，走出来。
没有签名。没有照片。没有感谢。他从她身边走过去，没有看她，走到铁皮房那边，蹲下，接着写信。
她站在原地，站了很久。
她见过的好事，都要剪彩，都要拍照，都要发通稿。这个人做完，就走了。她站在门口看见了——他也不需要她看见。
随从在她身后，低声问："公主？"
她没答。她看着那个穿旧僧袍的背影："那个人，是谁？"
随从翻了翻本子，又合上。"不在名单上。"
"路过的。"她小声说了一遍，像在学一个词。
她转身，往车那边走。走了两步，又站住，回头看了一眼。
他已经低下头去了。
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第三次来，是三天以后。
没有理由了。药发完了，医疗检查也做过了。她还是来了。
监工已经学会了。公主最近，勤于慈善。基金会的负责人受宠若惊，连夜备了一面锦旗。她看了一眼，说："收起来。"
她走到人群外，站着。
唐僧在写家信。工人们围着他，一个接一个。太阳偏西，影子拉长，他还在那里。
有一回他抬起头，看见了站在人群外的她。两个人隔着一片空地，对看了一眼。
他想起剪彩那天，她弯下腰递水，身后跟着随从，头顶跟着摄像机。她笑，笑给摄像头看，笑给随从看，笑给流程看。今天她没有笑。她站在那里，两手垂着，像不知道该往哪儿站。
他把目光收回来，低下头，接着写。他不是没看见她。他只是不知道，一个来营地的人，既不剪彩，也不发水，也不说话——那她来，是来做什么的。
她站在那里，看了很久。
她忽然明白自己为什么一次又一次地来。不是来检查，不是来发药。她是来看那几个不在任何流程里的人。她看着他们，好像自己也能从流程里，走出来一会儿。
她忽然又想：这个人，明天想去哪儿，就去哪儿。不用跟任何人说。她连去哪儿，都要报备。来营地要有理由，进营地要有随从，站在这儿，身后都要跟着两个白衬衫。
他是自由的。她自己选的每一件事，都要先问过"可不可以"。
她羡慕他。她活了二十几年，头一回羡慕一个人——羡慕的不是他有一本经、一队人、一条路。是他说"路过的"那两个字的时候，那两个字，是真的。
天色暗下来。工人们散开，去排队打饭。唐僧收起铅笔，把旧经册合上，揣进怀里。
悟空蹲在棚子顶上。它看人看了一辈子。这一回它没看她——它看的是她车边的随从。有人翻开本子，添了一笔，把本子合上。它把这个看见了。它没说。
她坐进车里，车门关上。
车往铁门开。她坐在后座，看着窗外——那几个人的背影，混进打饭的人堆里，分不出来。
车出了铁门。她回过头，看了很久，直到铁丝网把那片铁皮房挡严实。
铁门外，停着一辆深色的车，没开灯。随从下了车，走过去，从车窗递进去一个牛皮纸袋。
"她这个月，去了营地三次。"他说，"每次都停在那几个人那儿。那几个人，不在名单上。"
车窗里伸出一只手，接过去，没有应声。
纸袋的封口，压着一个印。不是基金会的章。
车灯亮了一下，开走。夜色把营地，留在了身后。