后半夜，八戒又溜回了赌场。
悟空跟在他后面。它本来蹲在窗口，看那座不夜城看了一整夜——灯不灭，人就不散。那头猪翻了个身，披上外套，轻手轻脚出了门，连门都没带严。悟空从窗台上跳下来，远远跟着。
赌场大厅里，灯比白天还亮。
悟空蹲上吊灯。它换了好几个地方看——吊灯上，吧台顶上，二楼栏杆上，最后蹲进消防通道那扇门后头，把整层楼从头看到尾。
看清楚了。
每一张赌桌，都是一个微缩的抽水口。一缕缕看不见的丝，从大多数人的头顶飘起来，飘向赢家，再从赢家身上，飘向最里面那张主桌。有人赢，就有人输——赢家赢的不是钱，是整层楼输给他的"运"。
连赢三十把的那个人，不是手气好。是整层楼，在给他输。
悟空认得那个人。花衬衫，脖子上一条金链子，脸喝得红扑扑的。他赢一把，笑一下，筹码在面前堆成小山。他不知道自己赢的是什么。他以为他手气好——他头顶上那层东西，也在往外飘。他赢走的，没有他漏掉的多。
悟空看了他一整夜。
那个人没有输过。三十把，四十把，筹码越堆越高，他笑得越来越响。整层楼的人换了一茬又一茬，他还坐在那儿——不是他运气好，是这一层楼从头到尾，都在给他输。他以为自己坐上了人生里最好的一张桌。他不知道，他坐的是抽水口的中间那一格。
赢家是抽水口的中间那一格。输家是底下那一格。
连转盘都是假的。那颗珠子不是随机落下的——它落在哪一格，是那些丝先替它定好的。谁输，谁赢，什么时候输，什么时候赢，这一层楼早就排好了，只是没人看得见。坐在桌上的人以为自己在跟运气赌。运气没有上桌。运气是筹码。
它活了五百多年，见过太多种抽法。管子，泵，账本，朱印，一根一根，接在谁的账上。这一种，它头一回见：抽的人不知道自己在抽，被抽的人不知道自己被抽，连中间那个"赢"字，都是假的。
它蹲在消防通道里，看了一夜。
天亮前，它顺着那些丝往回走。从赌桌到主桌，从主桌到——没有管子。没有账本。没有朱印。丝汇到主桌，聚成一个看不见的漩涡，转了一夜，没有出口。它跟到头，跟出来四个字。
没有谁。
没有谁在抽。赌桌自己在抽。坐上去的人，自己坐上去的。
它活了五百多年，打过的每一样东西，都找得到落棒的地方。这一处，它找不到。打赌桌？赌桌是一张桌子。打赌场？赌场是一栋楼。打那个人？那个人不知道自己被抽。它把这一棒能落的地方，挨个想了一遍——没有一样，落得下去。
天快亮的时候，唐僧进来了。
唐僧不赌。他站在离门不远的地方，看人。
他看一个人把最后一把押上去，输了，在椅子上坐了一会儿，站起来，走到另一张桌边，坐下，掏钱。他看一个女人赢了一大把，眼睛亮起来——那点亮是整层楼给她的。她不知道自己坐的是抽水口，她只觉得自己今晚运气好。她接着玩，把赢的输回去，又接着玩。
他们的眼神，他见过。永宁商厦那些常客，安和苑那些签字的人。
他顺着大厅往里走，一路看过去。他看见一个年轻人，指上还戴着婚戒，把口袋里最后一把钞票换成了筹码，押上去，输了，坐了很久，又去换。他看见一个老人，头发花白，面前只剩几个筹码，舍不得押，又舍不得走。他看见进来的人眼睛是亮的，出去的人眼睛也是亮的——可出去的那点亮，底下的东西，薄了。
他记了一路的断点。柳行村是妖，永兴县是网，青牛是个圈，云栖山居是一个人，安西县是一个凶手，废庙是没人护了——每一处，都画得出一个"谁"。这一处，他站了半宿，画不出。
胸口那道刮痕，没有跳。线是通的。
他看那个输了的人又坐下了，忽然明白过来：这一处线是通的。断的不是线。断的是人。
悟空不知道什么时候蹲到了他旁边的柱子上。
"你看出什么了？"唐僧问。
"没有谁在抽。"悟空说，"赌桌自己在抽。"
唐僧没有接话。他看那个人又押了一把，又输了，又坐直了。没有人逼他。整座大厅，没有一个人是被逼着来的。
"那怎么办？"唐僧问。
悟空蹲在柱子上，过了很久："我不知道。"
天亮前的赌场，比夜里安静。沙僧站在门口，看着人进来，看着人出去。出来的脸上，跟进去的不一样。他数了一夜——后半夜起，出来的，比进去的少。
有一张脸，从进去，就没出来过。
八戒还在赌。
他坐的是离主桌不远的一张桌，押的是最小的注，输得慢，可他一晚上没挪过地方。面前的筹码少了一截，他不在乎。他眼睛亮着——亮得反常。那种亮法，悟空见过。西海市那间转让的馆子里，他握着笔，看着那份合同，就是那种亮法。
他输一把，笑一下。再押，再输。他像是觉不出输——他只想坐着。这地方，热闹。他赢了也笑，输了也笑。
后来他赢了一把小的。筹码回来一小撮，他笑出声，眼睛亮得整个大厅找不出第二双。悟空在高处看着——他赢的时候，他头顶那层东西，漏得更快。那点赢，是钩子。钓着他的钩子。
悟空蹲在高处看着。那张桌上飘起来的东西里，有他头顶上那层——比进城的时候，又薄了一层。不多。一点。像温水，谁量得出来。
可最先漏的，是他。
悟空没有下去。它还得再想想，这一棒往哪儿落。它蹲在高处，看着那头猪坐在那儿，眼睛亮着，换了一张桌，接着坐下去。
灯还亮着。没有人关。