车翻过最后一道山梁的时候，那片灯已经不是灯了。
是一座城。
八戒把脸贴在车窗上，看了半天，声音都变了调："师父，这地方——"
他这辈子见过最亮的地方，是边城那条夜市街。跟眼前这座比，边城夜市像一根火柴。赌场，酒店，演艺——红的，蓝的，绿的，从谷底铺到半山腰，一层压着一层，亮得看不见天。招牌上的字他不认得，可招牌上画的东西他认得：一堆花花绿绿的筹码，堆成一座小山。喇叭里的音乐隔着玻璃都能听见，门口站着一排穿制服的人，腰上别着对讲机，朝每一辆车招手，脸上笑成一朵花。
小白龙把车停进一片停车场。车刚停稳，八戒已经推开车门钻了出去，站在路边仰头看了一圈，喉结动了动："我就看看。就看一眼。"
唐僧跟着下了车。灯是亮的，人是多的，店是开着的——跟第一个城镇一样，又都不一样。那第一个城镇，人是过日子的。这一座城，人是来"想要"的。街上的人走得比别处快，眼睛比别处亮，每一个人都像揣着一件还没兑现的事。
他往车顶上看。悟空蹲在车顶上，已经把整座城看了一遍。
不是看灯。看地下。
灵脉从山谷底下过。线是通的。
它活了五百多年，看一座城，先看地下——看管子，看账本，看朱印，看谁在抽。这一路，它都是这么看的。边城没有，第一个城镇没有，废庙底下是断的。这一座城，没有管子，没有账本，没有朱印。线是通的。
它头一回看见一座城，底下是通的。
可它觉得不对。
它蹲在车顶上，又看了一遍。看了很久，它看出来了——不是灵气往地下漏。是有东西，从人的身上起来，往赌场的方向走。
人的头顶上，飘着一缕看不见的东西。细细的，淡的，白天看不见，夜里衬着满城的灯，勉强能看出一点影子。一条街的人，头顶都飘着一点，像灯罩外头那圈光晕。光晕从每个人的头顶起来，顺着风，往同一个方向走——赌场的大门。
它没说话。它跳下车顶，跟着那头猪，进了赌场。
赌场大厅里，声音比街上还大。
换筹码的柜台前挤满了人。八戒排了半天队，换了一把筹码回来，掂了掂，又看了看唐僧："师父，你要不要——"
"我不玩。"
"那我玩两把。就两把。"八戒说，"你等我，一会儿就回来。"
唐僧站在大厅门口，没进去。他胸口那道刮痕，没有跳。
他记了一路的断点。柳行村是妖，永兴县是网，青牛是个圈，云栖山居是一个人，安西县是一个凶手，废庙是没人护了——每一处，他站在那儿，那一下都会跳，告诉他：断在这儿。
这一处，没跳。
线是通的。
他站在门口，看那些坐上去的人。发牌的人一双手快得看不清，筹码哗啦哗啦地响，赢的人笑，输的人站起来，换一张桌，接着坐下去。没有人逼他们。整座大厅，没有一个人是被逼着来的。
他们的眼神，他见过。永宁商厦那些常客，安和苑那些签字的人。
沙僧没进去。他站在门外，看那些人进去，又看那些人出来——出来的脸上，跟进去的不一样。进去的时候眼睛是亮的，出来的时候那点亮还在，可底下的东西，薄了。
悟空蹲在大厅的吊灯上，把整层楼看了一遍。
看清楚了。
每一张赌桌，都是一个微缩的抽水口。桌上，一缕缕看不见的丝，从大多数人的头顶飘起来，飘向赢家，再从赢家身上，飘向最里面那张主桌的方向。赢的人以为自己赢的是别人的钱——不是。他赢的是整层楼的人的"运"。连赢三十把的那个人，不是手气好。是整层楼，在给他输。
它活了五百多年，见过太多种抽法。管子，泵，账本，朱印，一根一根，接在谁的账上。这一种，没有管子，没有账本，没有朱印。没有人逼谁。赌桌自己在抽，坐上去的人，自己坐上去的。
它看了很久。它不知道这一处，该往哪儿打。
八戒在第一张桌边坐下了。他玩的是最小的那种，押上，翻开，输，再押。他输得慢，可他不走——输了三把，第四把赢了回来，他笑了一下，又押上去。悟空蹲在吊灯上看着，它认得那种笑。西海市那间转让的馆子里，他握着笔，看着那份合同，就是那种笑。
夜里，旅馆的灯比街上暗。
唐僧把残经摊开，翻到空白的西边。铅笔悬了很久，没有落下去。
记什么？断口在哪儿？线是通的。断法叫什么？这一处，断的是人。他记了一路断点，每一笔都画得下去——这一笔，他不知道该记在哪一格。
八戒回来了。身上带着赌场里的那股味道——烟味，香水味，还有那种热烘烘的、说不清是什么的味道。他躺下，翻了个身，又翻了个身。
"师父。"他说，"那地方，是不是有点邪？"
唐僧没答。
"我今晚手气不咋地。"八戒说，"可我一出来，就想回去。也不是想赢……就是，那地方，热闹。"
他翻过去，没再说话。
悟空蹲在窗口，看着赌场。灯亮着，一整夜，没有人关——和天边那一片灯一样，亮了一整夜，没有人关。
它又看了一遍八戒。进城的时候，他身上那层东西是满的。现在，薄了一点。
不多。一点。
像温水。谁量得出来？
它把目光转回赌场，落在那张主桌上。它看得见流向。它不知道这一处，该往哪儿打。