车停在庙前的空地上。天已经黑透了。
庙门敞着，像张着嘴。门框上挂着一块匾，字是弯的——跟路牌上的字一样，一个也认不得。悟空蹲在门口那两样石头兽中间，站了一会儿。它们还在守。
它从它们中间走过去，踏进门槛。
庙里比外头还黑。瓦塌了半边，天光从塌口漏下来，照见一地的土。供桌还在，上面落着一层灰。桌上没有像，只有一块牌位，立在灰里，字朝着门口，弯弯绕绕。
香炉里的香灰积满了，满到炉口，平平的，像一场下了很久的雪，落得没人来扫。香早烧尽了。不知道烧尽了多少年。
八戒跨进来，先看了一圈，又看那块牌位："这供的是啥？"
没人答他。
他蹲下去看那口香炉："这灰，都满了。满成这样，少说——"他没往下说。他把后半句咽了回去。少说多少年，他算不出来，也不想算。
唐僧走进来，在庙中间站住。胸口那道刮痕底下，那一下跳了。可跟以前不一样——以前是疼，是断口扎在身上的疼；这一次，那一下落下去，落不到底，像走进一间空了太久的屋子，一脚踩空。
"这一处，也是断点？"他问。
悟空蹲在供桌边上，火眼金睛看进地下。线从庙底下过。断了。不是渗，不是枯，不是散。它看了一会儿，看不出是谁弄断的。这一路它看断点，先看谁在抽；这一处，连抽它的都没有。
它抬起头，看那块牌位。字认不得。可牌位上有一点气——淡得几乎看不见，比口岸那团灰还淡，像一盏灯，油早干了，还剩最后一点灯芯，在亮。
它蹲下来，凑近那块牌位，看了很久。
那点气还在。没有散。
夜更深了。八戒扫出一块地，铺上行李，躺下了。沙僧把东西靠墙放好，坐在墙根。小白龙没进庙，站在门口，看那两样石头兽。
悟空还蹲在牌位前。
它不读气了。它读这座庙。
门槛是凹的。中间那一道被踩得光滑，两边的棱还留着——很多年，很多人，从这道门槛上迈进来。可那是庙门口那头。往里走，地上积着土，积着干叶子，没有一个脚印。它看明白了：从前，人往庙里走；后来，人只走到门口；再后来，连门口都不来了。
房梁是朽的，不是砸的。瓦是塌的，不是掀的。墙是歪的，不是推的。没有火燎过的印子，没有刀砍过的印子，没有谁进来翻过、抢过、砸过。它活了五百年，看过太多种死法——被截的，被收的，被抽的，被烧的。这一座，不是被谁弄死的。
是没有人来了。
它蹲在那儿，忽然想起花果山。
花果山也空了。被抽空了五百年，山还是那座山，里面空了。可花果山还有人。景区门口还有售票亭，门票一百八，索道直通山顶，LED灯带缠着山腰。有人记得它——哪怕记得的是它能卖钱。
这一座庙，连收门票的人都没有。
它空了。空得连个收钱的人都没有。
两个都空。它蹲在牌位前，分不清哪一个，更空。
唐僧坐在供桌边，把残经摊在膝上。他翻到那一页批注，看了很久。
"线出了界，断法就不是一种了。"
老僧只写了这一句。他这一路都当这句话是说：出了国境，会遇见别的断法。现在他站在这座庙里，知道了——不是别的断法。是断法根本换了一种。
国内每一处断点，都有一根管子，一头接在谁的账上。柳行村的妖，永兴县的网，青牛的圈，云栖山居的人——每一处，都有人抽。
这一处，没有人抽。
他握着铅笔，在空白的纸页上停着。该记什么？断口在哪儿，断法叫什么？他写不出来。他记了一路断点，每一笔都画得下去。这一笔，画不下去。
"悟空。"他说，"这一处，是谁弄断的？"
悟空蹲在牌位前，没有回头。
"没有人。"
"那是怎么断的？"
悟空看着那块牌位，看着牌位上那点淡得快要看不见的气。
"护它的，先没了。"
唐僧没有说话。他坐在那里，把这句话放在心里，放了一会儿。
香炉里的灰满着，没人扫。门槛上没有人走。牌位上的字，弯弯绕绕，没有人认得。护着这一片地的那个东西，先死了。它一死，这片地的灵脉就没人护了——断点就是这样断的。
不是谁弄断的。
是没人护了。
他握着铅笔，还是没有写。
悟空蹲在牌位前，看着那点残息。它这辈子打的都是活的东西——妖，圈套，账本，那套吃人的规矩。这一处，不是妖，不是圈套，不是谁。是一个死了的东西。它想不起来，该恨谁。
夜风从塌了的瓦口吹进来。那点残息晃了一下。
没有灭。
牌位上的字弯弯绕绕，没有人认得。可它记住那个位置了。它蹲在那儿，很想问一句：你没等来的人，还来吗？
它没问。
它只是看着。那点残息，还在亮。
没有人记得它。可它看见了。