摆渡人的问题在河床里悬了一夜。
没人答。
天蒙蒙亮，悟空又站到那道裂缝边上了。它一夜没睡——它本也不用睡，五百年的觉，在五行山底下睡完了。天亮前它把边城又扫了一遍：凌晨三点的边城，夜市的灯一盏一盏灭下去，赶早的人开始过街，三条街上的钱又开始滚。它从老河道扫到新街，从地皮扫到房顶，从灵脉过城的每一寸土里扫过去。
没有。
没有征收点。没有输送管道。没有天庭的批文。没有巡查的天兵。一处都没有。它活了五百多年，火眼金睛没看漏过东西。它没看漏。是没有。
它把这一路追过的"谁"过了一遍：柳行村的妖，永兴县的网，青牛建材那个圈，云栖山居那个人。每一处断口，都有一根看不见的管子，一头接在谁的账上。这一处，管子没有，账没有，连"谁"都没有。
断法是一种它没见过的样子。不是被截的，不是被收的，不是被抽的。是散的，漏的，像一根没人管的管子，裂了，水自己渗进土里，谁也不修，谁也不堵，谁也不来收。它看着河床里那道干涸的缝——界河改了道，灵脉没跟着改。它还是从老河道底下过。河改到那边去了，线还留在这边，断在这儿。
它找了一路的总后台。找到这儿，没有。
不是天庭变好了。是天庭够不着。可这边灵脉照样断，照样漏，烂得比国内还安静。它蹲在裂缝边上，看着那缕渗进沙里的灵气，抬手往耳朵边摸了一下——空的。它早就不指望那根棒子了。可它头一回发现，就算棒子在，它也不知道该往哪儿打。
国内每一处断点，它都知道往哪儿打。就算打不动，也知道该往哪儿打。这一处，连该往哪儿打都不知道。
石阶上有脚步声。唐僧下来了。他走到裂缝边蹲下，看了很久。天亮起来，河床里那道裂缝还是那道裂缝，渗着的灵气还是那缕灵气，安安静静，谁也不接。
"老僧说，断法就不是一种了。"唐僧说，"我一路都只当是东土有东土的断法，出了界，是另一种。现在知道了——这一种，连'谁'都没有。"
悟空没回头："是。"
"记断点记了一路，头一回记不出'谁'来。"唐僧说，"柳行村是妖，永兴县是网，青牛是个圈，云栖山居是一个人。这一处——"
他没说下去。他站起来，拍了拍膝盖上的土，往石阶走。
"那就记成散的。"悟空说。
唐僧在石阶上站住。过了一会儿："嗯。散的。"
他上去了。悟空蹲在裂缝边上，又看了一会儿。断法是"散"。它记住了。它还不知道这一笔怎么算——它只知道，它恨了一路的那套东西，到了这儿，连个落点都没有。
下午，摊子前，摆渡人把东西一样一样排在桌上。
五本护照，一张车辆通行证，一张口岸预约条。预约是明天上午十点的。
"过了口岸，那边的手续，人家自己办。"他说。哪条道走到头，哪个窗口交哪张纸，哪个章盖了算数，哪个章盖了不算——他讲得很慢，像怕他们听漏一个字。他做了这么多年摆渡，办过的出境手续比他数过的钱还多，可从没对人讲过这么多话。
八戒蹲在摊子边，把护照翻来覆去看了好几遍："师傅，你真不跟过去？"
"我不过去。"
"为啥？这路你熟啊。"
男人没答。他站起来，把摊子上的东西一样一样收进蛇皮袋，收得比平时慢。收完，他直起腰，看了看那两条街，又看唐僧：
"走吧。我送你们到路口。"
他走在前头。穿过老街，穿过新街，走过那些换钱、办证、拉客的人。走到口岸前最后一个路口，他站住了。
路口往前，两道闸，一排灯，一个挨一个的窗口。闸那边是别的国家的路，窗口后面是别的国家的章。这个路口，摆渡人每天都要来好几趟——办证的人他送到这儿，换钱的人他送到这儿，捎东西的人也送到这儿。
他从来没走过去过。
"就送到这儿。"他说，"过了那道闸，就是你们的路了。"
八戒看着他："那你——"
"还能怎么办。"男人说，"接着摆。"
他说得很平，像说一桩跟他无关的事。八戒站在路口，忽然想起自己当年躲债的那些日子——被债追着跑，跑着跑着，跑出一个家，跑出一个名字，最后跑成一个人站在两条街中间。他想问一句"那你什么时候是个头"，话到嘴边，没问。有些话，问到底也没用。他自己懂。
他忽然又想起一件事：当年他被债追得没处去，也是这趟路，把他"摆"过来的。他自己，也是被摆过来的人。他看着那个走回老街的背影，没再说话。
悟空蹲在路口的路灯杆上，看着那个男人。昨天它看这个人，看的是那双手——不是找管子，是看一双手。今天它看这个人站在这道闸前，站住，不走了。它忽然觉得，这个人站的地方，跟河床里那道裂缝，是同一个地方。
都是两边都不接的地带。灵脉断在那儿。人活在缝里。
男人走回摊子前，走了两步，又停住，没回头："明儿上午十点，别误了。闸机只认预约条，不认人。"
车开到路口。沙僧把最后一个包放进后备箱，关好，坐进后座。小白龙没熄火，从后视镜里看着那个走回摊子的背影——它见过这种人，一辈子守着一条线，把别人摆过去，自己过不去。它没说话，挂挡，松离合。
车开过路口。唐僧坐在副驾，回头看——那个男人已经走回摊子前，正弯腰把东西一样一样摆出来。人还站着。
闸机在车头前方一道一道迎上来。口岸在望。
唐僧把残经从布包里拿出来，翻到那道墨线尽头。那个"外"字还在，小得几乎看不见。他摸出铅笔，在"外"字底下，添了一行小字：
断法出一种，又一种。
写完，他停了一下。这一路他记了那么多断点，每一笔都是断口的位置、断法的样子、根子在哪。这一笔，他头一回不是记断口——是老僧那句话，他亲眼看见的那一句。他合上残经，抱在怀里，看着车头前方。
路牌上的中文字越来越少。口岸的灯亮成一片，闸机一道一道，窗口一排一排。过了那道闸，就是另一边的地界——那边有什么，残经上没画，老僧没批，谁也不知道。
小白龙把车停进口岸外围那片停满车的场地，熄了火。夜色里，口岸的灯还亮着，闸机开开关关，窗口后面的章起起落落。
明儿上午十点，轮到他们。