天擦黑，戈壁到头了。不是慢慢到头，是一下子到头——车翻过最后一道山梁，前方凭空亮起一大片灯。
路边的路牌先变了。中文底下，多了一行看不懂的字。到第二个路口，灯底下的招牌开始挂三种价——人民币、对面国家的票子，还有美元，同一家店，同一个货架，三张价签。
唐僧坐在副驾，把残经摊在膝上。
这一路他养成了习惯：每到一个地方，先翻开残经，找到对应那一处断点标记，看老僧怎么批的。可越往西走，批注越稀。到后头几页，老僧的字一道一道变少，只剩一道墨线，平平往西，在某页的边沿，戛然而止。
他翻到那一页，手指停在墨线尽头。线到这儿就没了，没有批注，没有断点，只留一个字，写得极小，像顺手留的：
"外。"
"师父，到了！"八戒把脸贴在车窗上，"这地方，热闹啊——你看那楼，那灯！"
唐僧没答。他看着那个"外"字，看了很久。
悟空蹲在车顶。它没看灯，它看地下。
车进城，两条街。一条老街，招牌全是中国字，卖的是从对面拉过来的货；一条新街，招牌是另一种文字，卖的是从这边拉过去的货。街口有人换钱，有人办证，有人拉客，有人站在暗处，看着过路的人。三种货币在同一个钱包里滚，四五种语言在同一条街上喊。
悟空蹲在车顶，火眼金睛扫过整座城。
它在国内每到一个地方，第一件事是找"谁在抽"——征收点、输送管道、巡查的天兵、批文上那方朱印。它顺着灵脉找，总能找到一处，把断口接在自己账上的东西。
这一回，它扫了一遍，什么都没有。
没有征收点。没有管道。没有天兵。没有批文。灵脉从城底下过，没有一处被人接走，也没有一处被人截断——可它断着。断口没人修，也没人堵，灵气从断口里渗出来，渗进土里，渗进那些换钱、办证、拉客的人踩着的街面上，安安静静地漏。
悟空从车顶跳下来，站在街口，又扫了一遍。它以为是它看漏了。它活了五百多年，火眼金睛没看漏过东西。
它没看漏。是没有。
"猴哥，你找啥呢？"八戒凑过来。
悟空没答。
夜里，旅店二楼的灯亮着。唐僧把残经摊开，又翻到那道墨线尽头。那个"外"字，还是只有那个"外"字。他记了一路的断点，每一处都画在图上，画得出断法，画得出根子——柳行村的妖，永兴县的网，安西县的人。可这道线画到这儿，就没了。线那边，连图都没有了。
悟空蹲在屋顶。夜里的边城灯火通明，三条街上的钱还在滚。它看着城底下那道断口——断着，漏着，漏得安安静静，像一根没人管的管子，裂了，水自己渗进土里。谁也不修，谁也不堵，谁也不来收。
它想起这一路每一个断点，都有"谁"。柳行村的妖，永兴县的网，青牛建材被老君收走的圈，云栖山居被托塔天王接走的老板。它恨了一路的那套东西——有后台的活着，没后台的死了。可这座城，连"谁"都没有。不是没有后台。是连"谁"都没有。
它蹲在屋顶，看着那道漏着灵气的断口，忽然觉得，它恨了一路的东西，出了界，就不作数了。
不是它不恨了。是它够不着了。
楼下，街口那个换钱摊子后面，一个中年男人抬起头，朝楼上那扇亮着灯的窗看了一眼。不是看它——是看那扇窗。窗里，唐僧的灯还亮着，桌上摊着一本旧得发黄的经册。
那人看了很久。