雨停了，可山居里那股劲儿没散。
悟空蹲在廊下，看老板从早忙到晚——擦桌、点茶、给唐僧续水、站在门口送香客，周到得发冷。它把火眼金睛又扫了一遍。
不是妖。没害人。没断口。
它想动手。它打谁？打那个把酒店经营得好得过分的中年人？他连一桩恶事都没做过。打这座山居？它没作恶，每一处都合规矩，规矩得不需要细节。
它见过坏成什么样的地方——安和苑那种，白楼，平账，细节里全是漏洞，它一戳一个准。这一座不一样。这一座连漏洞都不给它戳。它把整座山居翻过来看，翻过来，还是干净的。灵脉从山居底下好好流过，一滴没漏，一滴没淤。它挑不出一点错。
它一辈子打死过那么多东西，头一回站在一个它"打不动"的东西面前——不是打不过，是没得打。
它想开口问。问那个老板：你认得他？你凭什么知道他记了一夜的经？它张了张嘴，又合上了。
凭什么。这一路它问过太多次——问过天，被压了五百年；问过观音，答它"你不该问"。问来问去，它学聪明了。有些话，问了也没用。
它站起来，往经理室走。它想至少问清楚一句——哪怕问一句"你认得他"。不问清楚，它睡不着；问清楚，它也睡不着。它还是走过去了。
走到门口，它正抬手要推门。
经理室里的电话响了。
铃声响在安静的山居里，格外尖。悟空的手停在半空。
它从门缝看进去。老板接起电话，腰弯下去，声音放得很低，很客气——客气得不像对着电话，像对着电话那头的人。他脸上的笑收得干干净净，只剩一副恭顺。
"是，是。""您放心。""我明白。""上头交代的事，我记着呢。"
悟空没动。它听着那几声"是"。每一声"是"，都像是把什么往下压了压。
老板挂了电话，直起腰，理了理领带，出来看见悟空站在门口，笑了一下："大师傅，有事？"
悟空看着他。它忽然不想问了。
"……没事。"
它蹲回廊下。老板去给唐僧续茶了，还是那副周到得让人发冷的样子。
八戒路过，探头："猴哥，你刚才上经理室干啥去了？"
"没干啥。"
"那你这脸色——"
"别问。"
八戒缩了缩脖子，走了。
悟空蹲在廊下，看着那个老板。电话响得正是时候——它还没抬手，电话就响了。像是这山里，有一双眼睛，一直看着它们住进来。
上面的人，知道它们在这家酒店。
它想动手，可它打谁？它想问，可它问谁？
它把那一拳，缩了回去。它学会不问了。