白天，八戒找到了那家店。
二环边上，沿街，两层。招牌拆了一半，剩下半截"家常菜"三个字挂在檐下，灰扑扑的，像挂了很久。卷帘门拉起一半，他弯腰钻进去。桌椅堆在墙角，地上落着灰，墙上留着菜单的印子——有道"红烧肉"，价钱那栏贴过一张新纸，新纸底下，露出个更小的数。
他站了一会儿，往后厨走。
灶台擦得还算干净。锅架上一排炒勺，旧的新的，大的小的。他伸手拿起最里边那把：旧，把手上缠着胶布，磨出的纹路，跟他那把一模一样。不是他那把。可他的手一握，就熟了——他的手认得炒勺，认得锅，认得火，认得油锅起烟的那一下。炒勺不认得他。他的手认得它。
他握着那把炒勺，站在空灶台前，站了很久。
店主从楼上下来。精瘦，叼着烟，眼底乌青："看店？"八戒没回头："看看。""看中就谈。"店主从柜台上拿起一沓纸，抖了抖灰，"合同在这儿，签个字，明天就能开张。房租减半，手续我都办好了，你拎包入住。"八戒放下炒勺，走出来，接过那沓纸。转让价印在中间一行，清清楚楚。他盯着那个数，看了很久。
那个数，比他算了一夜的那个数，大。也没大太多——够他翻本。够他把"高庄人家"那口锅，赎回来。要是真有那么一口锅的话。
他想起那本旧本子。想起封面上四个褪了色的字。想起那个数——差多少，才能把那口锅赎回来。眼前这个转让价，正好够把它填上。他算了一夜的账，到这里，本来该有个头。
店主把笔递过来。他接过去——塑料杆，印着店名，新笔。他握着笔，指节发白，没落下去。
沙僧坐在墙角一张倒扣的桌子上，离柜台不远。他跟着来的。他不说话，就坐着——像一堵墙，人坐在这儿，就是个"在"。悟空蹲在店门口的台阶上。它跟了他一路——那头猪昨晚揣着旧本子出了门，它没拦；今早那头猪又出了门，它跟来了。它隔着卷帘门看进去：那头猪站在柜台前，手里握着笔。它看不出那头猪会不会签。
它这辈子，头一回看不出。它看得出妖，看得出鬼，看得出人心里那点算计——它看不出，这头猪心里那口锅，会被哪一笔填上。
八戒握着笔，没回头："猴哥。"悟空在门外："嗯。""我就想翻本，"他说，"这也有错？"悟空没答。它张了张嘴——没答出来。它想说"没错"，可它说不出口：它不知道"没错"两个字，能不能把一个人留在路上。它想说"有错"，它更说不出口——那头猪心里那口锅，是真的。它怀里那三样东西，揣了五百年，它知道"想要"是什么滋味。它答不上来。
店主："签不签？"八戒没理他。他握着笔，又问了一句，声音低下去，像问自己："我这一路上……是什么时候，不想这个的？"
他想了想。
和泥那天夜里——水淹了老人的房基，他蹲在泥里和了一宿，手上全是泥，那时候，他没想那口锅。清沟的时候——那个一身旧甲的人弯腰清沟，他在旁边搭手，那时候，他没想。起石头那天——福康那栋楼，天没亮，他坐在铁门外头的台阶上，看那只猴和那个人把石头从地底下起出来，那时候，他没想。花果山——他站在"齐天大圣故里"的金字招牌底下，对那只猴说"我求你，回去"，那时候，他没想。
他什么时候不想这个的？——他干活的时候，不想要的时候，他没想。这一路上，他想那口锅的时候，他在看；他不想那口锅的时候，他在走。锅，不是赎回来的。锅，是他走过去的。
他把笔放下了。放得很轻。他把合同推回去："……店，我不签了。"
店主愣了："为什么？租金减半，位置多好——"八戒从后厨把那把旧炒勺拿起来，看了看，又放回去："这把炒勺，不是我的。我的手认得它，它不认得我。我要是签了字，这一路上走过来的那些，全都不作数了。"店主没听懂。八戒也没再解释。他弯腰，从卷帘门下钻出去，站在太阳底下，站了一会儿。
悟空蹲在台阶上，看着他。它第一次不知道这头猪会怎么选——而那头猪，选了。它没问，它没答。它只是看着那头猪站在太阳底下，像把什么东西，从身上放下来了。
八戒回头，又看了一眼那半截招牌："走吧。回车里。师父该等急了。"悟空从台阶上跳下来，跟上他。走出两步，又停住——回头看。沙僧正从店里出来，手里拎着两瓶水。他走近，把其中一瓶放在八戒手边的窗台上，没说，自己拧开另一瓶，喝了一口，先往停车场走。八戒看着那瓶水，看了一会儿。他弯腰拿起来，拧开，喝了一口。水是凉的。凉得他一路烧着的那点东西，像被压下去了一点。
"……这城，待着没劲。"他说。
悟空没接话。它跟在他后面，往 CBD 地下停车场走。那辆白色越野停在暗处，车灯亮着，没熄火。八戒拉开后座的门，坐进去。悟空跳上车顶，蹲好。
它答不了他问的那句话——"我就想翻本，这也有错？"它砸得了妖，砸得了口子，砸不了这句话。它蹲在车顶上，看暗处那两盏亮着的灯，看了很久。西海市还在烧。那口锅，被那头猪，自己放下了。