天快亮了。那本旧本子摊在八戒膝盖上，就着手机的光，一个数，他看了一夜。
后半夜算出来的——差多少，才能把"高庄人家"那口锅赎回来。数是真的。锅不是他的了。他把手机按灭，又按亮，那行数字没动。它不会自己变小，不会自己消失，不会因为他走了五千里的路，就少一个子儿。取经，取不回来它。取经，取不回来他那种日子。那图什么？他问自己。没人答他。以前他也问过师父，师父说"会回来的"，他怼回去——你骗我，你连你自己都骗。现在他连怼都不想怼了。怼了又怎样，那个数，又不会少一个零。
悟空蹲在车顶上，没睡。它从挡风玻璃看进去：手机光一亮，照见那头猪的脸，摊开的旧本子，一个数。它看了一会儿，没进去。它想，它怀里那三样东西，揣了五百年，它从来没算清过。它也没算过——算清了，又怎样。天蒙蒙亮，八戒把本子合上，揣回怀里，躺下去。睁着眼，没睡。
白天，车挪到城边一个早点摊旁边。八戒坐在塑料桌边，面前一碗豆浆，一屉包子。搁在平时，包子端上来，他眼睛都放光。这一回，包子摆在那儿，他一口没动，就着豆浆喝了两口，放下，盯着街上的人流，发呆。唐僧在他对面坐下："想家了？"八戒没抬头："想馆子。""想那口锅。"唐僧"会回来的。"说完，他自己抬头看了一眼远处 CBD 那片楼——他自己都说不清，这一处断口是怎么回事。这句话，他说得没底。八戒没接话。他把豆浆喝完，放下碗，放得很轻。唐僧看着他。上一次他说"会回来的"，被一句"你骗我，你连你自己都骗"顶回来。这一次，他连顶都不顶了。比顶还糟。八戒把那半屉包子往塑料袋里装，装得很慢："师父，你别管我。我就是……算了一笔账，算不清。"悟空蹲在车顶上，看着那头猪把包子装进袋子，没进店去。它想，那不是算不清。是算清了，才知道还不上。它没说。沙僧站在车边，没进早点摊，等他们。司机没熄火。
夜里，车又停在背街。八戒躺在后座，没睡。手机亮了一下——一条推送："旺铺转让·西海市二环·租金减半·接手即可经营。"跟昨天那条一模一样，又好像认得他：它知道他昨晚上算到几点，知道他今天一整天没说几句话，知道他心里那口锅。它在他最想要的时候，递到他眼前。他盯着那行字，看了很久。他想起今早师父说的"会回来的"。会回来的——那得有人去把它赎回来。它不会自己回来。他把旧本子从怀里摸出来，又看了一遍那个数，揣回去，拉开车门，下了车。他往二环那个方向走。悟空蹲在车顶上，看着他走远。它没拦——它拦不住这个。它甚至不知道，他是对是错。它只知道，那头猪心里那口锅，是真的。沙僧在后座坐直了，看着他下去，没拦。司机从后视镜里看了一眼，没熄火。八戒的背影拐过街角，消失在西海市亮得发虚的夜里。