天没亮透，悟空就从车顶上跳下来，往镇子里走。
它要看看，那东西白天在干什么。
它跟着蓝褂老头回了家。老头挎着个空篮子，走到村口那块荒地边，在田埂上坐下来，笑眯眯地看着那块草长得比人都高的地，看了很久。太阳穴边上那层薄霜，一下，一下，动着。悟空的火眼金睛穿进去——老头脑子里那幅画，是织出来的：满仓的谷子，晒场的太阳，丰收的锣鼓，一担一担的粮，一层一层，像补丁，把底下那片空白补得严严实实。底下本来是什么，它看不清了。老头坐够了，拍拍裤子站起来，哼着丰收的调子往回走，走一路，跟一路人打招呼，声音里全是底气。
它又跟着小卖部老板娘。老板娘把柜台底下那个小纸包又摸出来，摩挲了一遍，放回去。悟空看见那层薄霜正把她记忆里"那个穿僧袍的师傅上回来过"的事，一点一点调实：调出他上回进门的样子，调出她替他留东西的嘱咐，调得严丝合缝，跟真的一样。老板娘心满意足，把纸包又往里推了推，嘴角挂着笑。
它又去看那个画高楼的孩子。孩子蹲在墙根底下画"临海市"——画得高兴，画的楼比真楼还高。薄霜趴在他记忆上，把一座他根本没去过的城市，一寸一寸织进去，织得亮堂堂的，比真去过的还清楚。
悟空蹲在墙头，看了很久。
它看明白了。这东西不吃人，不吸灵，不要命。它趴在人的记忆上，一口一口，把疼的调成不疼的，把空的调成满的。人更高兴了。可人已经不是原来那个人了——那个笑呵呵的蓝褂老头，不知道他的地早荒了；那个心满意足的老板娘，不知道纸包底下压着的是个空话；那个画高楼的孩子，不知道他这辈子还没出过这个县。
夜里它去过镇子正中央。断口就在那儿，镇子底下，是这东西吃饭的口子——一镇人的记忆，从那个口子里漏进去，调好了，再从口子里流回来。它找过核，没有。这东西没有核——它散着，一个镇子的人，一人一片，趴着。
它没说。它下了墙头往回走，路过一块广告牌，印着不知道谁写的、写给谁看的一句话："幸福生活，从现在开始。"它看了那行字很久。它比谁都懂"不记得自己是谁"是什么滋味。它没说。
中午，车停在镇子边上。唐僧问它："查出来了吗？那是什么？"
"低阶的东西。"它蹲在车顶上，"趴在人的记忆上，一口一口吃。吃完，往里头填甜的。那个老头子，现在坐在他家荒地上，看他那块草比人都高的地，心里想的是满仓的谷子。"
唐僧沉默了很久。"……填什么？"
"把疼的调成不疼的，把空的调成满的。你那个老板娘，真记得你上回来过——记得跟你留过东西，记得你说下回来取。纸包是真的，话是假的。"
唐僧看了那镇子一眼，问出那句话："……这算害人吗？他们更快乐了。"
"算。"悟空说，"他们快乐，是因为他们已经不是他们了。"
它答得干脆。它从花果山那五百年里出来，被定义过太多次"是什么"——它比谁都懂，一个人不知道自己是谁，比疼还苦。它没说后半句。
八戒站在车边，手里攥着半根火腿肠，忽然小声说了一句："我觉得……他们原来挺好的。"
没人接话。
沙僧坐在后座，一句话没说。司机看着前面，一句话没说。唐僧看着那镇子，一句话没说。那句"他们原来挺好的"没人接，也没人忘——它悬在那儿，像头顶上那层灰蒙蒙的气。
下午，太阳偏西，镇子里还是那副样子：人人都笑，笑得整齐。
唐僧把残经摊在膝盖上，指腹又压在那处断口上，压了很久。他想起蓝褂老头哼着丰收调子的背影，想起老板娘塞水给他时那轻快的脚步，想起那个画高楼的孩子，一笔一笔，画得那么高兴。
这一处断点长出来的东西，不害人。
它让人高兴。
那……打不打？
他的手停在残经上，没有动。车没走，镇子没散，人人都还笑呵呵的。悟空蹲在车顶上，看着那层灰蒙蒙的气底下，那些细小的东西，安安静静地趴在每个人太阳穴边上，一下，一下，调着。
它没说。可它知道，明天，得有人先把这句话问出来。