车过了那处窄弯，把那棵歪脖子树甩到车后头。唐僧回了一下头——后窗里，那个老太太还站在树下，怀里抱着襁褓，冲着车尾招手，招得急了，像怕他们走了就不再回来。
"师傅，停一下。"唐僧说。车没停，稳稳往前开——这个司机，昨晚没停，今早没停。唐僧又说了一遍，声音急了："师傅，掉头！那老人家抱着个孩子！"
司机的手指在方向盘上停了一下。它知道那老太太是什么——今早它从后视镜里看得清清楚楚，白骨披着一张皮，换了第三回。它也看见了那个襁褓：活的。两样都是真的。它没停过车，两次都没停过；可这一回，方向盘在它手里转了一个圈。车掉头，开回那棵歪脖子树，停在路边。
悟空在后座看着司机打方向盘，没说——它知道司机看得见，也知道司机为什么掉头。它没说。
唐僧推开车门走过去："老人家——""大师傅，行行好！"老太太哭着迎上来，襁褓里传出婴儿的哭声，细的，软的，一声接一声，"我孙儿发着烧，这前不着村后不着店的，拦了一夜车，没人停……"唐僧低头看见襁褓里那张小脸——烧得通红，眉毛皱着，哭得整张脸皱成一团。他伸手："把孩子给我。"
悟空在后座，手在座椅上攥紧，攥得指节发白。它看见了：老太太是白骨。可襁褓里那个，是真的。活的。烧着的。它活了五百多年，火眼金睛从没骗过它：那双手臂是白骨，那颗头是白骨，蓝布衫底下是一具会站着的骨头架子；可婴儿是真的，心跳是真的，哭声是真的。它见过那东西换两次皮，一次比一次软——这一回，它怀里揣了一个真的。
它犹豫了。唐僧昨晚那句话钉在它耳朵里：你眼里，就只看得见妖，看不见别的可能吗。万一呢。现在，万一成了真的——可老妇人是白骨，婴儿是真的，两样都对。孩子一到师父手里，它就输了：妖会在师父怀里散掉，没人说得清孩子是怎么没的。
老太太把婴儿递向唐僧——递得很慢，像怕碰疼了孩子，一双眼睛全是泪："大师傅，接着，快接着——"
悟空从后座跳出来："师父——别接！"
唐僧回头，看见那双眼睛——亮，狠，跟昨晚一样，跟今早一样。他的手已经伸出去了，指尖离襁褓不到一拃远。"悟空！这是个孩子！"他看见悟空往前扑，想起昨夜的咒、今早的咒，指尖往残经夹层那几页纸里一掐——他念了。第三回。
悟空疼得蜷了一下，膝盖磕在泥地上——可它看清了：老太太递孩子的那只手腕子，白花花，一闪。婴儿是真的。它张开嘴："师父，你信我——"话没说完，箍收得更紧。它不说了。它不欠这句了。它忍着咒，一拳打过去——老太太像一件旧衣服一样散开，白骨哗啦塌下来，蓝布衫搭在骨头上；婴儿被那股劲带得脱了手，滚出去，落在路边的草丛里，哇的一声，哭出来，哭得比刚才更响。
咒声停住。
唐僧的双手还伸着——空的。指尖离那堆白骨不到一拃远。他低头看自己的手：刚才，这只手，要接住那个孩子。接住那个孩子的，是白骨的手。他念了三回咒——昨晚一回，今早一回，刚才一回——回回，都在帮妖。
谁都没说话。
八戒缩在座位上，看着后视镜里自己那张嘴——今早那句话又响起来：明儿是不是连抱孩子的都不放过。他说过的每一个字，都是妖递向师父的手。
沙僧坐在最里头，从始至终，一句话没说。
悟空从地上爬起来，额头抵过土的地方沾着一粒泥，它没擦，拍了拍膝盖，没看任何人，绕过那堆白骨，走回车上去了。它又做对了。它又挨了顿咒。它没说。
唐僧蹲下去，把婴儿从草丛里抱起来——活的，软的，哭声震天。他把婴儿搂进怀里，站了很久，看着满地白骨，又看看自己的手。那只手抱着孩子，在抖。
"得把孩子送回去。"
司机坐在驾驶座，看着那婴儿，看了两秒，又看回前面："往前二十里，有个镇子。"——它开口，是因为这孩子有地方可去。
车往前开。婴儿在唐僧怀里哭累了，睡熟了，呼吸匀匀的。白骨散在歪脖子树下，蓝布衫盖在骨头上，白发落进草丛里。风一吹，草动了一下，骨头没动——它死了，这一回真的死了，那一带断点上长出来的、会变的白骨，被一记打落，不再聚。
唐僧抱着孩子，从后视镜里看悟空——它蜷在后座，看着窗外，脸上那粒泥，没擦。他低下头，看怀里睡熟的孩子，看自己那只手。那只手，伸出去过。他念的三回咒，回回，都在帮妖。
车往前开。婴儿的呼吸匀匀的。谁都没说话。
下一回，不是妖的问题了。