服务区的天还没亮透。风小了些，可还在刮。车停在最边上一格，像一整夜没人动过。
唐僧没睡实。他半靠着椅背，眼皮合着，可脑子里一直是那个声音：我女儿，昨晚上，在这条路上不见了。他劝自己：听岔了。风大。
窗玻璃被轻轻叩了三下。
他睁开眼。车窗外站着一个人——一个老太太。白发拢得整整齐齐，蓝布衫，袖口磨得发白，胳膊上挎着一个小包袱。她弯着腰，脸几乎贴到玻璃上，眼睛很亮，亮得不像这个年纪的人。
"大师傅，"她说，"你们，看见我女儿了吗？"
唐僧坐直了。他听见自己的心跳。
"昨晚上，"老太太说，"就在这条路上。穿红衣裳的。搭车，没搭上。"她停了一下，"人家说，这条路夜里有东西拦车。我女儿……是不是让什么东西，给害了？"
唐僧的嘴唇动了动。红衣裳。他眼前浮起那堆白骨，骨头上搭着那件红衣裳，在车灯底下明晃晃的。
"老人家，"他说，"你女儿，多大？"
"二十三。"老太太说，"说去城里打工，走这条道。我找了一夜。"她忽然不说了，眼睛越过唐僧，看向路边——那里有一片新翻的土，土色深，是夜里翻的。
"大师傅，"她的声音低下去，"那儿，怎么有片新土？"
唐僧顺着她指的方向看过去。那片土。昨晚他亲手挖的坑，亲手埋的骨，亲手合掌念的往生咒。他以为这件事，只有他们几个人知道。
后座的门开了。悟空跳下车，站在老太太三步外。
"师父。"它说，"它不是人。"
唐僧没回头。他盯着那片土，手在抖。
"它来找的女儿，"悟空说，"就是昨晚那个东西。它换了张皮。"
老太太不看悟空。她看着唐僧，眼泪掉下来，声音抖成一线："大师傅，我女儿，是你的人打死的吧？埋的地方，谁都不知道。我找了一夜，土是新的。"
她往前走了半步，抓住了唐僧的袖子："大师傅，带我女儿回家——"
"师父。"悟空的声音变了，"你信我这一次。"
唐僧看见悟空的眼——亮，狠，跟昨晚一模一样。他想起自己昨晚说过的话：你眼里，就只看得见妖，看不见别的可能吗。
万一呢。
老太太的哭声在风里。悟空的手已经抬起来了。那一瞬间，唐僧看见老太太抓着他袖子的那只手——腕子那儿，白花花，一闪，就没了。他没有看清，也不想看清。
悟空一拳打下去。
老太太像一件旧衣服一样散开。骨架哗啦塌下来，一地白骨。蓝布衫搭在骨头上。白发落了一半，在骨头缝里。
唐僧站着，没动。他看看那堆白骨，又看看自己的袖子——袖子上还留着老太太攥过的褶子。
"……悟空。"他说，"它刚才，还在哭她女儿。"
"它不是人。"
"它连埋的地方都知道。"唐僧的声音抖起来，"昨晚埋的地方，只有我们几个知道。你告诉我，它一个不是人的东西，怎么会知道？"
悟空没答。它站在白骨旁边，站了很久。
"它看着我们埋的。"
唐僧的嘴唇抿成一条线。
后座的门开了。八戒钻出来，声音发颤："师、师父——"他看看那堆白骨，又看看悟空，"猴哥昨儿个打女的，今儿个打老太太——它见谁都当妖打啊！连老太太都不放过，明儿是不是连抱孩子的都不放过？！"
唐僧的指尖掐进残经夹层那几页纸里。
他念起紧箍咒。
悟空没躲。它抱着头蹲下去，喉里滚出一声闷响，没求饶——它求过一次了，它不欠这句。咒声比昨晚重。它疼得蜷在地上，额头抵着土，指甲抠进泥里，满地的白骨就在它脸前：蓝布衫，白发，白花花的骨头。
"师父！"八戒扑过来，"别念了！它——猴哥它——"
咒声停住了。
唐僧看着蜷在地上的悟空。悟空从骨头堆里抬起头——嘴角有血，眼睛很亮，亮得刺人。它没看他，爬起来，拍了拍膝盖上的土，绕过那堆白骨，走回车上去了。
谁都没说话。
车重新上路。服务区甩在车后头。太阳没出来，天是灰的。
唐僧坐在副驾，打开残经，找到灵脉线断的那一处。昨晚添的那行字还在：这一带的断点，长了个会变的东西。它装成拦车的人。
他添了一行，写得很小：又装成找女儿的母亲。
铅笔抵着纸页，压了很久。他没再写，合上残经。
后座，悟空看着窗外。远处的树一棵一棵往后退。它知道那只东西的下一个样子——它换了两次皮，一次比一次软。它没说。
八戒缩在座位上，没吃零食。他翻着那本旧本子，翻到一页空白的，停住，又合上。那句话还在他耳朵里转。他忽然觉得，自己的嘴，比那条路上拦车的东西还快。
沙僧坐在最里头，从始至终，一句话没说。
司机从后视镜里看完全程，一句话没说。
车过一处窄弯。路边，一棵歪脖子树下，站着一个老太太，怀里抱着一个襁褓，冲着来车招手。
悟空的手，在座椅上攥紧了。
它没说。
下一回，它抱着个孩子来。