那东西围上来了。
车在尘里开着，车灯照不穿。尘不是被风吹来的——它自己涌过来的，一团活着的灰，绕着车打转，贴着车玻璃往下压，像一头看不见的野兽，围着猎物转圈。
八戒在后座缩成一团："它、它过来了！"
"停车。"悟空说。
司机踩了刹车。车停在尘里。悟空跳下去，一拳打进尘里——
拳头穿过去了。空的。没有骨头，没有肉，没有"一下"可打。
它翻手一把灵火扫出去。尘让开一条缝，又合上。火燎不着它——没有一点可烧的东西，散着的尘，没有落点。
唐僧在车里问："打到没有？"
"没处打。"悟空说，"它散着。"
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后座最里头那个人忽然开口了。
"它不是围着我们转的。"
这是沙僧上车的第二句话。所有人都回头看他。他看着窗外那片尘，说得极慢："水流有向。尘也有。"他抬起手，指了指围挡那头——尘最浓的方向，也是那辆空货车开过来的方向，"它从那边来。"
唐僧没听懂。可他摸出纸笔，在膝盖上摊开，开始记：活尘，有向，源在围挡西段。
悟空蹲在车顶上，火眼金睛往那个方向看——尘底下压着东西，暗沉沉的，像柳行村断墙底下那团淤。可这次没有墙，没有壳。散着的尘就是壳，护着底下那一点。
"往那边开。"悟空说。
司机没问。方向盘已经打了过去。车一头扎进更浓的尘里，车灯照出去一米都不到，可它开得很稳——不看路，看尘流，像看水。
八戒在后座喊："往尘里开？！你疯啦！"
"照他说的开。"悟空说。
车在尘里走。沙僧隔一会儿指一下："左边。""再往右一点。""前面。"话少，可每一句都是方向。
尘在车头前方越来越稠。悟空盯着底下那一点，说："停。"
车停住。尘涌上来，糊满挡风玻璃。司机熄了火。
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悟空从车顶一跃而下。
它没打向尘。
它奔着源头去——那个涌出活尘的地方，一拳砸下去，没打向散着的灰，砸的是灰底下那一点。
一击。核碎。
尘像被抽了气的壳，呼地散了。
几百米的路忽然清了，像从没脏过。施工围挡还在，路还是那条路，路边那三辆空车还停着；远处那辆空货车停在路边——司机没了，车也熄了火，安安静静，像一根拔了插头的机器。
八戒从车上爬下来，抖着一身灰，咳嗽了半天，抬头看着这段干净的路，又看悟空："行。你厉害。一拳头的事——我们全程喝灰。"
悟空没理它。它蹲在路中间，看着自己那只手——不是它厉害。是那个人说"它从那边来"，是那个司机往尘里开，是沙僧一路指方向，它只管最后一拳。可它没说。它只是忽然觉得，这一拳，比五百年前打上灵霄殿那一棒，落得踏实。
唐僧站在清了的路面上，把纸上的最后一笔写完：核在源头，一击，尘落。
他抬头看这段路——干干净净，像从没出过事。
"走吧。"唐僧说。
车发动，往前开。
没开出二十米，轮子一沉。
陷了。
尘是落了，可路基被那东西翻松了——土是虚的，车轮空转，扬起的灰又扑了半面车窗。
"车陷了！"八戒喊，"这什么破路——刚才还好好儿的！"
司机挂倒挡试了一把，车身没动。
悟空蹲在车顶，看着空转的轮子。
它打赢了尘里那东西。
可这段路，它打不赢。