那面墙喘气是有规律的。
悟空站在断墙前，火眼金睛盯着那面墙，手里的灵火一跳一跳，看了不知道多久。墙上的灰一层一层地动，像一颗心脏。收——灰贴紧了，墙厚一分。放——灰松开来，墙根底下露出一道缝，黑得不见底。
它等了三回。三回都看清了：松的那一刻，那层灰护不住墙根底下那团淤。它不是打不进去，是它一直在打壳。
第四回，灰刚松，悟空手里的火就出去了。
不是扔的，是送进去的——一道灵火贴着地面钻进那道缝，钻进墙根底下那团淤里。核烧起来，跟壳不一样。壳烧起来噼啪响，烧尽了灰还聚；核烧起来不响，闷闷的，像烧一滩湿透了的东西，从里往外，一寸一寸地干。
悟空看着那团火在墙根底下烧。像烧了很久，又像只烧了一瞬。
墙上的灰停住了。那一层一层、像心脏一样跳的灰，停在了半空，不动了。然后整面墙松下来，哗啦一声，塌成一堆瓦灰。
悟空站起来。
满村的小灰东西一只一只停下来。有的正爬到半路，有的刚爬到空屋门口——它们一齐停住，碎成灰，落地，不动了。风从村东穿到村西，把那些灰吹起来，又放下。
没有一只再聚。
悟空站了一会儿，火眼金睛往墙根底下扫过去——断口还在。它看得很清楚：灵脉在这底下断成的那道豁口还在，可那团淤没了。豁口敞着，干干净净的，像一条被掏空了水的河道。
妖长在淤上。淤清了，就再长不出那东西了。
唐僧蹲在车灯边，往纸上添了一笔。他写得很慢，写完抬起头，看着那堆灰："核烧了，灰不再聚。"
"嗯。"悟空说，"断口还在。"
唐僧低头，又添了一笔，把那句话记在记了满大半的纸底下。他捏着铅笔，看着那几个字，看了很久。
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废墟安静下来之后，悟空才看清这村子的样子。
先前它像一只蹲着的活物——到处是灰，到处是爬的东西，到处都像在看着你。现在灰塌了，散了，风一吹就没了影，村子就是一座村子：拆了一半的墙，卸下来的门板，堆在路边的砖头。风穿过空屋，有块门板在风里吱呀地响。
它走过一户人家的门口。门槛上那片被吃暗了的地方还在——灰扑扑的，暗的，像从来没有人踩过它。吃掉的念想，回不来。可它站在这儿，不再觉得这门槛底下埋着什么了。
悟空在村中间站住，忽然不知道该干什么。
它打过很多架。五百年前它打上灵霄殿，打的是一场问不出答案的架；出山那天它一巴掌砸死毛贼，打的是一场没人领情的架。头一回，打完一架，它站在这儿，什么都不用打，也没人骂它。风把那堆灰吹得满村跑。
它脚底下踢到一样东西，硬的，卡在土里。悟空蹲下来拨开土——半张纸，印刷的，画着一道一道的线、圈、数字，纸角上印着一枚看不清的章。土埋了它大半，露出来的那半张画着几条粗线，其中一条从村子往西画出去，画到纸边上，断了。
悟空把它捡起来，翻过来看了看背面。空的。它横着竖着看了两遍，看不懂。
村口那把塑料椅上的老人忽然开了口："施工队落的。说是管子要从这村底下往西埋，一直埋出界外头去。界外头是哪儿，也没人跟我说得清。"
悟空转头看了他一眼。老人还坐在那把椅子上，姿势和天黑前一模一样。
悟空把手里的纸随手扔了。纸落在土里，翻了个面，没人捡。它不知道那是什么——它认得线，认得圈，认不得这纸上的世界。它怀里揣着五百年前那三样没人看过的证据，一路揣到现在；这张纸没人骗它，它也就没留。
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悟空走回村口，站住了。
它忽然发现，从头到尾，老人没挪过窝。
打妖的时候他在；满村的灰爬过来的时候他在；那东西趴在门槛上吃念想的时候他在；火把墙根底下那颗核烧掉的时候，他还在。那把塑料椅，天黑前是这样摆的，现在还是这样摆。他就那么坐着，看了一整夜。
唐僧从车那边走过来，在悟空身边站住。他看了老人很久，开口："老人家——"
话起了个头，又咽回去了。
悟空没看唐僧。它看着老人。老人没看它，也没看那堆灰——他看的是这村子。空屋，断墙，拆剩下的地基，被风来回吹的灰。
白色越野的车灯还亮着，两道光照进村里，照着那堆瓦灰，照着老人坐着的村口。司机靠在座椅上，隔着玻璃看着这一切，一个字没说。
夜风又吹过那片空地。门板在风里响了一声，又安静了。
老人始终没有动。他还在看。