车到柳行村，是正午。
围挡把整片村子圈在里面，围挡上印着"柳行新区·城市新中心"，字是新喷的，亮得刺眼。围挡里头，塔吊立着，楼盖到一半，架子上的工人小得像蚂蚁，敲敲打打的声音隔着一条土路传过来。售楼处的灯亮着，样板间的牌子立在门口，玻璃擦得锃亮。
悟空蹲在车顶，看着这块地，看了很久。
它来过这里。那年它蹲在半塌的屋脊上，看满村的灰爬来爬去，看那面会喘气的墙，看墙根底下那颗核。它把灵火送进墙缝，核烧起来，闷闷的，不响。满村的灰停住，碎掉，落地，没有一只再聚。它记得门槛上那片被吃暗了的地方，记得村口那把塑料椅，记得那个坐了一夜没挪窝的老人。它也记得那张纸——半张印刷的工程图，画着线，画着圈，画着数字，一条粗线从村子底下往西，画到纸边，断了。它那时候看不懂，随手扔了。
现在它看得懂了。那张图画的是要接的东西，不是要拆的东西。管子往西埋，埋出界外头——界外头，就是它这一路走过来的地方。它把那张图扔了。可它走了这一趟，把图上的东西，自己走出来了。
它蹲在车顶，看进地下。线通着，亮着，从这块地底下流过，没有停。
唐僧下了车。
他沿着围挡走，绕过那片新楼的影子，走到村子没拆完的那半边。还有一间老屋在——顶是破的，墙是歪的，门口坐着一个人。
老人搬了一张椅子，坐在楼盘地基旁边。椅子是旧的，比当年的塑料椅矮一截。他就那么坐着，看着那片地基，不闹，也不走。
唐僧走过去，蹲下。
"老人家。"
老人转过头，看了他很久。是那种在等的人，看见你回来了的认得。
"是你。"
"是贫僧。"
"你回来，是来记的？"
唐僧一愣。"您记得贫僧？"
"记得。"老人说，"你问过我，为什么不走。我说，走了，就没人记得。"
"贫僧记得。"
老人把目光转回那片地基，看着塔吊，看着围挡外没拆的那半条村道。
"我不要你记得我。"他说，"我要有人记得这块地。你们这些走过的人，记一块，走一块。你们记的，是你们的。这块地记得什么，你们知道吗？"
唐僧没有说话。
他蹲在老人身边，坐了很久。他看着那片地基，看着塔吊吊起来的那栋楼，看着那半条村道。他想起那年他记下的第一个断点——柳行村，他蹲在车灯边，一笔一画地写，写得很慢，像刻字。他记了一路。他想起灵山那些空经，第一页空着，迦叶说，留给走过的人。
他忽然明白：他记了一路断点，原来不是卷宗，是草稿。他记下的每一个断点，现在都有别的东西替它记着了。地底下的线是活的。回路自己，就是一部卷宗。
他翻开残经，找到柳行村那一页。那一页写着：这一处断点，柳行村。妖除了，核烧了，灰不再聚——断口还在。
他握着那半截铅笔，在底下添了一行：
新楼，盖起来了。地，还记得。
夜里，他们没有走。
老人腾了那间老屋——半间还能住人的地方。煤炉子烧着，一锅水咕嘟咕嘟地开，灶膛里煨着两个红薯，皮烤得裂开，甜味从灶口飘出来。八戒蹲在灶边，把红薯扒出来一个，用衣裳兜着，掰了一半，递给唐僧。
唐僧没接。他盘腿坐在炕沿上，把残经摊开在膝上。
东归路上无事，他一路翻，一路整理。这卷宗已经不用呈灵山了——是留给他自己的。他翻得很慢，一页一页，看他写过的那些字。翻到某一页，他忽然停住。
他看了那一页很久。
他终于看出来：这一页的笔迹，不是老僧的。
紧箍咒。他信了二十年的经里，藏着别人的手脚。他想起这一路见过的那些"手脚"——观音的鱼，弥勒的磬童，灵山那些捞人的人。连经里都有。他忽然不那么意外。
他没有撕那一页，也没有问谁。
他想了一会儿，把那一页翻过去，翻到下一页，接着记。
经是假的都没关系。路是真的。
悟空蹲在屋顶上。
它看见师父翻到那一页，停住了。它知道那一页有什么——紧箍咒。它头上这箍，咒语就在那一页。它活了五百多年，头一回看见有人翻到那一页，没有念，也没有撕。
它蹲在屋顶，没有下去。
它忽然觉得，那个箍，好像也没那么紧了。
第二天，车往东。
路过一片干河床。河床上架着一座桥，桥头立着一块牌子，牌子是新漆的，白底黑字，在太阳底下亮得晃眼。
沙僧从木箱边坐直了。