车往东，出了石油国，一路往东。
来时的路，倒着放。路边的文字换了一茬又一茬——来的时候，那些字它一个也不认得；回去，还是一个也不认得。悟空蹲在车顶，不看路牌，看土里。那条线，从头到尾，亮着。
车到边城，是第二天下午。
城还是那座城。两条街，三种货币，换钱的、办证的、拉客的。街口那个摊子还在——折叠桌，压着三摞票子，计算器，一沓空白表，那杆笔帽咬满牙印的笔。
男人还在摆。
他抬头看见那辆车，看见车上下来的那个和尚。没有意外，像是等了一会儿了。
"回来了？"
"回来了。"唐僧说。
男人上下看了看他，看了很久。
"你比走的时候，不一样了。"
"走了一趟。"
男人没有再问走了多远，没有问那边什么样。他低下头，从摊子底下摸出一样东西——不大，攥在手里，看不出是什么。他没有立刻递过去。握了一会儿，像握着一样不该在他手里留这么久的东西。
"我回不去。"他说，"你帮我带回去。"
唐僧伸手接了。没问是什么。没问带给谁。
"带得到。"
他把那东西放进怀里，跟那本残经，放在一处。
悟空蹲在摊子边，看着那只手。
它看这个人，看过两回。头一回看那双手，是找管子——没有。一只收过手费的手，把这边的人，摆到那边去。这一回，它看着那只手，把一样东西，交了出去。
它头一回看见，摆渡人把一样东西交出去。
不是收过手费。是交出去。
八戒扒着车窗，探出头："师傅，还接着摆呢？"
"接着摆。"男人说。
他弯腰，把摊子上的东西，一样一样，又摆回原来的样子。
车开过路口。唐僧坐在副驾，回头看——男人站在摊子前，人还站着。跟来的时候，一个样。
车到口岸，天擦黑。
来的时候，他们在这儿办了一下午的手续。这一回回东土，手续简单，窗口后面的章落得快。车排进车队，过闸。
闸开的那一下，唐僧胸口那道刮痕，没有跳。
他闭了一下眼睛。他感觉得到——那条线，从他身侧流过，过境，顺了。
他想起来的时候，站在这道缝边上，脸色发白，刮痕底下像埋着一根针。接缝松着，灵气过不去，堆在缝上，像水漫过一道永远不开的闸。那团灰蹲在缝上，一口一口，吃那些过不去的东西。
现在，缝上，不堆了。
灵气过境，顺了。
悟空蹲在车顶，火眼金睛看着那道缝。
两根管子，口子对着口子。来的时候，谁也不接谁。现在，接上了。灵气从东边来，过缝，往东边去，没有停。
它想起那团灰。它给它起过名字——守关的。它打了一棒，接缝还是松的，什么也没变好。它那时候，算不出来那一棒算什么。
现在它知道了。
那一棒打出去，它以为，是打死一个妖。不是。是给这道接缝，接上了一截生料带。不是它一个人接的——是这一路，一根管子，一根管子，接上的。接到这儿，这道缝，自己合上了。
它守的东西，通了。
悟空蹲在车顶，忽然想起另一张纸。
柳行村。废墟里踢到的那半张纸，印刷的，画着线，画着圈，画着数字，一条粗线从村子底下往西，画到纸边，断了。村口那个老人说：施工队落的。说是管子要从这村底下往西埋，一直埋出界外头去。界外头是哪儿，也没人跟我说得清。
它那时候看不懂，随手扔了。
现在它明白了。那张图画的是要接的东西——不是要拆的东西。管子往西，埋出界外。界外头，就是它这一路走过来的地方。图上那根线要接的，是它脚下这道缝，是它一路打过的、修过的、走过的那些口子。
它把那张图扔了。
可它走了这一趟，把图上的东西，自己走出来了。
它没有说话。
沙僧坐在后座，靠着那几口木箱，没有说话。他觉着，地底下的水，是活的。跟这一路，一个样。
小白龙握着方向盘。方向盘底下，那道缝——来的时候，是紧的。这一回，顺了。它想起它说过的话：水流过国境，从来不用章。脉也该是这样，流着流着，就过去了。
现在，真的，流过去了。
车过闸。通关。回东土。
唐僧把残经从怀里取出来，翻开口岸那一页。那一页写着：
这一处，口岸。断法：没接上。守门的，也没了。
底下画着他那道歪歪扭扭的线——来的时候，他不知道图往哪儿画，画了一道歪的。现在，那道线底下，他添了一行字：
接缝，顺了。
笔落下去，字是稳的。出境，最后一笔。
路牌上的字，换回来了。他认得——是中文。
来的时候，路牌上的字，他认得。那时候，那是离家。现在，路牌上的字，他还认得。这是回家的路。
天黑了。车进东土，第一个服务区。
悟空蹲在车顶，没有下车。
服务区的路灯亮着。一盏，一盏，连成一条线。它眯起眼睛，不看灯，看灯底下的东西——路灯一根一根连着，像血管；路一条一条通着，像脉络。它认得这种呼吸。
康城新区的路灯。
走的时候，那一片路灯的呼吸，是慢的。一座盖好了、崭新的、没人住的城，在等。
现在，呼吸，比走的时候，快了。