车边很静。
木箱一口一口码在车后头，五千零四十八卷，每一卷第一页空着。风从谷口灌过来，又从原路灌回去。
观音还站在门边，没有走。
"差在哪一处？"唐僧问。
"记录上，这一处：妖没了，线没通。"
唐僧没有说话。
"我查了三遍。"她说，"记录上是通的。按记录，该通。"
她停了一下。
"可线没通。是哪一处，你们走的，你们自己知道。"
风又过来一次。院子里那缕烟歪了一下，又直起来。
唐僧站了一会儿。
他转身，往回走。走到门边的石头前，站住。
那本残经还放在石头上，放在登记簿旁边——他过门的时候放下的，放得很轻。那时候他以为它完成了：它把它记得的路，一页一页，都走完了。它把他带到这儿。剩下的路，靠他自己走。
他把它捡起来。
封面磨得起了毛，边角卷着，补丁摞着补丁。他抱了一路的那本旧经册。
东西，带不过去。那是进门的时候。
现在他出来了。
带得回去。
守门人坐在石头上，看着他捡起那本经，没有说什么。
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悟空蹲在车顶上。
火眼金睛顺着那条线，找。
线是首尾相接的。从灵山出发，流遍东土，又回到灵山。它昨天在墙头看过这条线——完整的，合拢的。它活了五百多年，头一回看见一条线是完整的。
可这一回看过去，有一处，暗了一格。
像画错的一笔。一笔画完的圈，有一截，墨没吃进去。
它顺那处暗的，往回找。
柳行村，亮着。清水桥，亮着。黄泥岭，亮着。西海市，亮着。安西县，亮着。出了国境——石油国的井，亮着。矿国的坑，亮着。无灵之国的坡，亮着。天竺国的城，亮着。
暗的那一格，在战后国。
它往那处暗的看进去。断口掀开的那片地上，线是碎的——散在土里，一截一截，没有接上。
它认得这一处。断口是它掀的，雾是它打散的。它以为，掀了断口，散了雾，就是打完了。
它活了五百多年，打过的东西，掰着指头数不过来。妖，散了。圈，破了。阵，拆了。每一回打完，断点就自愈了。
它把碎，当成断。
断，清了断口上的东西，自己会好。
碎，不会自己好。
它蹲在车顶，看了很久。
"师父。"它说，"是战后国。"
唐僧抱着残经，站住了。
他翻开那一页。
三行字。铅笔写的，笔很重，一个字，一个字，落下去的。
两个村。一条界。三十年。
妖，可以打。恨，打不掉。
"我们修了三十年，修出一场战争。"
写到第三行，笔停了。停在那里，停了一路。
悟空蹲在车顶，看着那一页。
"俺认得那一页。"它说，"俺把断口掀了。雾散了。俺以为，打掉就是了。"
它头一回知道——打掉，不等于修好。
"战后国？"八戒扒着车窗，探出头，"那处咱们……不是打了么？"
没有人接话。
沙僧站在车边，没有说话。他半辈子都在水边上过。他能觉着——那条线，有一截，是空的。
小白龙坐在驾驶座，手放在方向盘上，没有熄火。他没有说话。
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观音还站在门边。
"回路差一个，就不算通。"她说。
风把她的声音送过来，又带走。
"不能跳过去。不能少走一个。"
唐僧抱着残经，站了很久。
他低头，看着那三行字。笔停在那里——他现在知道，那一页，为什么没写完。
他抬起头。
"上车吧。"
小白龙没有问。挂挡，松离合，方向盘打过去。
车头，朝向来路。
悟空蹲在车顶，没有下来。车调过头的时候，它又看了一眼那条线——首尾相接的一圈，那一处，暗着一格。像画错的一笔，在整条线上。
它想起那个老人。老人说，路，往西修。
路，往西修。修到这一处，还没修完。
它蹲在车顶，看着那处暗的。
"回去。"它说，"把那一笔，补上。"