车往国境线开。
天亮了。城里的灯还亮着——不是忘了关。是这一国的灯，好像从来不灭。路灯一排灭下去，商店的灯就接上来；商店还没开门，广告牌的灯又亮着。城是亮的，一直亮着。
唐僧坐在副驾，没有睡。残经合着，放在膝上。
"咱们走了一路，"他说，"记了一路断点。"
没有人接话。小白龙握着方向盘，车速很稳。
"我一直以为，断点断的是灵脉。"
他停了一下，声音放得很低，像是说给自己听：
"不是。断的，是'自己会好'。"
八戒在后座动了动，张了张嘴，又没说出来。
"回路通了，就自己会好了？"唐僧问。
没有人答。
"回路通了，是'自己会好'回来了。"
他想起柳行村。妖是结果，不是原因。灵脉断了，才长出妖。他不是去治妖的。
他想起红星片区。烧干又晾了五百年的死地，永远恢复不了。他一直以为，那是块打不下来的地方。不是。那是块不会自己好的地方。
他想起西沟村。线没断，人走了，自己枯的。没人截，没人收，就是空了，自己好不起来了。
他想起花果山。幼猴成活率，一年比一年低。不是谁在收。是山，不会自己好了。
全是同一条规律。
"灵脉断了，"他说，"世界就失去了自己好的能力。"
"它不是让我来修的。"他顿了顿，"它是让我来，让世界重新学会'自己好'的。"
车里很安静。八戒把脸转向车窗，看着路两边的树往后退。那些树一棵一棵排得笔直，全是移栽的。他忽然想，要是有一天，这国的人自己会好了——那他的"运气"，他的"翻本"，他的"赌"，是不是也有地方放了。
他没有说出来。他说不出来。
沙僧坐在后座另一边，听着，没有说话。他想起散形那天的那条河。那天是没水了，站不住。这一回，水在，水不活。他半辈子都在水边上。他知道"活"和"好"，是两回事。
悟空蹲在车顶上。它的火眼金睛里，这片地下什么都没有。它活了五百多年，头一回在一个地方待了两天，什么都没看懂。它从前以为，看不懂就是没东西。这一回它才明白——它从前看懂的东西，全是"哪里坏了"。
"哪里不会自己好了"。它这一路，头一回听人把它，说成一个名字。
车一直往国境线开。城在身后，一点一点，远了。
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国境线。
车停在无灵之国最后一道边境站前。没有人拦，没有人问。窗口里的制服笔挺，章子盖得快。一切正常。
唐僧下了车。
他没有马上走。他站在车边，转过身，回头看了一眼。
天还没有全亮透。那座城，还亮着。一片一片的灯，密密的，远远的，像谁把一捧星星按在了地上，按住了，不许它飞走。
他以前不知道那些灯是什么。
他现在知道了。
一个不会自愈的文明，在用尽全力，维持光明。
他们世世代代，用手按着这个世界。按着草，按着树，按着水，按着地。按一天，好一天。一松手，就往坏滑。他们知道。他们一直知道。所以他们一直按着，一代一代，按了几百年，不回头。
他不觉得悲凉。他只觉得敬重。
敬重完了，他知道——这不是"好"。
"好"是草从水泥缝里，自己长出来。
他掏出残经，翻到那一页。这一页，他停了一路，没有落笔。
他握着铅笔，笔尖悬在纸上，停了一会儿。
这一页没有"谁"。没有妖，没有网，没有圈，没有凶手，没有合同。没有"打掉什么，就能好"。
他落笔了。
他写得很轻。笔比平时轻——因为这不是一处疼。可这一笔，比哪一笔都重。
他写下四个字：
回路，是自愈。
写完，他看了很久。这是他记了一路断点以来，第一笔备注。不是断点，是备注。这一处没有谁可记，没有谁可怪，没有谁可打。只有这一行字。
他把残经合上，放进怀里，上了车。
"走吧。"
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车过国境。
路一下子热闹起来。
路两边的树，不再是一棵一棵排得笔直——是乱七八糟地长，有歪的，有斜的，枝子探到路上来。路边的招牌，一家一个样，红红绿绿。有人骑着车，有人扛着东西，有人站在路边说话。有车鸣笛，有孩子跑，有狗叫。
八戒扒着车窗看了一会儿，看呆了："这地方……"
他一时没找到词。
像一路没见过的正常国家。有商场，有学校，有医院。路边的广告牌上印着本地的论坛，电子屏上滚着一行一行的字，又滚出一张脸——
一个女人。慈善，读书会，电视访谈。一张脸滚过去，又滚回来。
八戒看了一会儿："这地方的人，追星都追市长女儿。"
唐僧没接话。
悟空蹲在车顶上。它扫了那张脸一眼。
顿了一下。
火眼金睛里，那张脸上有一层气。很淡，很冷，像月光。活人身上没有那种气。它见过那种气——可它一时想不起来，在哪儿见过。
"悟空？"唐僧问。
悟空蹲在车顶上，看着那张脸从屏幕上滚过去，又滚回来。
"……没什么。"
它没说它看见了什么。
车进了城。