挖掘机的铲子已经挨到了墙根。
庙是明朝的，青砖灰瓦，梁上还有彩绘，只是彩掉了大半。唐僧站在山门里，看着那辆铲车一点一点把墙皮啃下来，像啃一块干硬的馒头。围挡外头有人喊他："师父，先出来吧，一会儿该砸到你这儿了。"
他没动。他脚下这块地，忽然空了——不是庙空了，是他感觉到的：庙底下那条细细的灵脉，被施工的桩子截断了。断口那边，灵气像一条被踩断的溪，散在土里，找不回原来的河道。
不是只有这里。他感知得到，城郊这一片，好多条这样的溪都在断。
他没处躲。他把这念头按下去，只剩下一个：灵山有真经。取得真经，灵脉能修，一切能好。
他信这个。他只能信这个。
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他去告过。
镇政府、国土所、信访办，一圈走下来，答复都是一样的，客气，整齐，像从同一张纸上抄下来的："项目是依法立项的，程序是合法的，补偿标准是按文件来的。您看，早走早安置。"
他把庙的产权证递进去——那还是他师父留给他的，一页发黄的纸，盖着几代人的章。窗口里的人接过去看了一眼，翻了翻，又推回来："这庙名下的地，早就划进工程范围了。师父，这个证，现在不作数了。"
他捏着那张证走出来，在台阶上坐了很久。
有人劝他，说庙是死的，人是活的，搬了就搬了。他没应。他想说那不是一座庙，那是香火，是这地方几百年来一点一点攒下的东西。可他张了张嘴，发现自己说不清楚——他连这庙为什么该留着，都递不出去。
夜里他回庙里，老僧的咳嗽声从后殿传出来，一声接一声，像在刮他的骨头。
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老僧病重那夜，把他叫到床前。
案上放着一卷经。不是佛经，是抄在糙纸上的东西，纸边磨得发毛，一页一页画着线，标着圈。
"灵山的走向。"老僧说，手指点在线上一处一处的圈上，"断点。都标在这上头了。它断在哪儿，哪儿就有个过不去的事。"
唐僧没接。他懂佛法，可这卷经他看不懂——他不知道一个快死的老和尚，手里为什么会有这种东西。
"灵山有真经。"老僧咳得直不起腰，还是把话一句一句挤出来，"取得真经，灵脉能修，一切能好。你带着这卷经走，沿着线的走向，朝西走。走到灵山，把断点一个一个接上，回路就通了。"
"我不懂。"唐僧说，"我不懂这些线，也不懂断点。"
"不用懂。"老僧把那卷经塞进他手里，"你走就行。路上你就懂了。"
他收下了。他也不知道自己为什么收下了——或许是那几页糙纸，是这世上头一样把他当回事的东西。庙塌的那天他没回头，那卷经被他贴身揣着，像揣着最后一根稻草。
他站在城郊公路边上，身上一件旧僧袍，手里一个布包。
手机导航搜不到"灵山"。那两个字，地图上不认。
他低头看那卷经。老僧画的线，指向西。
他往西看了一眼。
上路了。
他不知道自己怀里那卷经的夹层里，被一个他没见过的女人，藏进了一段笔迹。他也不知道，路那头压着一只问"凭什么"的妖，正等着他走过去，替它把压了五百年的问题，换成一条能走的路。
他只知道灵山在西边。
他朝西走了。